– Ну, что ты носишься с ней, как с писаной торбой, словно она тебе мать родная?! Сколько можно?! – взорвался Игорь, видя, как Аня наливает в бутылку с соской клюквенный морс. – Сколько нужно, – не поворачивая головы, ответила Анна. – Как ты со мной разговариваешь?! Тебе что, эта чужая тетка дороже родного мужа? – Игорь, не говори ерунды, – Аня была само спокойствие, – во-первых, она мне не чужая, а во-вторых, с каких это пор ты стал моим родственником? – Что ты хочешь этим сказать? – Ничего. Только то, что сказала...

И в этот момент её мысли, искавшие хоть какую-то опору, наткнулись на другую, свежую проблему. Прораб. Александр. Тот самый, которого она вчера выгнала, облаяв на чём свет стоит. Она сжала виски пальцами. Глупость. Чудовищная, непростительная глупость. Найти в незнакомом городке нормальных, адекватных рабочих, да ещё чтобы они согласились на небольшой, не самый дорогой ремонт – это практически подвиг. А она этого единственного подвига в образе спокойного Александра Николаевича послала куда подальше...