Последние лучи сентябрьского солнца мягко окрашивали стены нашей гостиной в теплый, медовый цвет. Я лежала на мягком диване, уткнувшись носом в книгу, и краем глаза наблюдала за Егором. Он что-то возился на кухне, готовя наш традиционный субботний ужин — пасту с морепродуктами. Запах чеснока и специй медленно наполнял квартиру, смешиваясь с чувством абсолютного, ничем не омраченного покоя. Этот дом был моим островком, моей крепостью. Не в переносном, а в самом прямом смысле. Ровно три года назад, на нашей свадьбе, родители вручили нам ключи...

Тайная опора Осень в том году выдалась ранняя, прозрачная, с запахом антоновских яблок и влажной земли. На террасе загородного дома, где Николай Андреевич с такой любовью подгонял каждую доску, пахло крепким чаем и увядающей листвой. — Город нас душит, Вера, — произнёс отец, глядя поверх верхушек пожелтевших берёз. Его голос звучал глухо, но твёрдо, как звук топора, входящего в сухое дерево. — Мы с матерью решили: хватит. К чему нам эти каменные мешки, когда здесь — воздух, тишина? Дом достроен, сад принялся...