— Где еда? Голос Романа был низким и хриплым, он едва продрался сквозь ком усталости, застрявший в горле после десятичасовой смены в душной серверной. Он не повышал голоса. Пока. Он просто стоял перед распахнутой дверцей холодильника, и холодный белый свет выхватывал из полумрака кухни его растерянное, осунувшееся лицо. Он задал вопрос пустоте, белому пластику полок, стерильному гудению компрессора. Его полка, его персональный мужской заповедник на третьем ярусе, была девственно чиста. Нет, не чиста...