— Мне нравится это платье, — сказал муж, не отрываясь от экрана телефона. — Оно делает тебя почти красивой. Я замерла в дверях спальни. Чемодан в руке показался вдруг неподъемным. Почти красивой. После шестнадцати лет брака он говорил мне, что я почти красивая. — Спасибо за комплимент, Игорь, — выдавила я сквозь зубы. Он наконец поднял глаза от телефона, заметил чемодан. — Куда это ты собралась? — К маме. На выходные. — Опять? — он скривился. — У нас завтра ужин с Петровыми, я рассчитывал на твою поддержку...

Когда я познакомилась с Виталием, мне показалось, что судьба наконец-то улыбнулась. Мне пятьдесят один год, ему шестьдесят три. Оба в разводе, оба устали от одиночества. Виталий был именно таким, каким я представляла мужчину в его возрасте: воспитанный, начитанный, галантный. Мы встречались три месяца. Он приглашал в театры, дарил цветы, провожал до дома. Говорил комплименты, интересовался моей жизнью, называл меня «моя дорогая». Я чувствовала себя снова молодой и желанной. А потом всё рухнуло за один вечер...