— Ты ничтожество, Ира! Ни-что-жест-во! — чеканил Стас, нависая над ней. Его лицо, обычно простоватое и добродушное, исказилось от злобы, превратившись в неприятную маску. — Ты думала, я тебе позволю жить спокойно? Да я тебя по миру пущу! Без копейки останешься, запомни мои слова! Будешь у метро милостыню просить! Ирина стояла посреди их маленькой гостиной, обставленной с такой любовью, и чувствовала, как ледяные тиски сжимают сердце. Каждое его слово было как удар хлыста. Пятнадцать лет брака, пятнадцать...

— Мам, — сказал я, — это правда? Ответ ее был обыденным, даже без капельки волнения или вины передо мной: — Правда. А что такого? Да, я взяла твои деньги на ипотечный взнос, чтобы сделать младшенькому подарок. Это ж мы — мы семья. И деньги — наши деньги — семейные. — Я же не украла их у кого-то?! Я взяла их у тебя и сделала подарок сыну — а что? — Лешке двадцать лет как-никак исполняется. Ему же надо, он молодой. Сейчас без машины-то как? И на работу ему ездить, и по жизни — друзья же, девчонки...