Ноябрьский ветер гнал по небу рваные тучи, а по дорогам — пыль, смешанную с пеплом сожжённых деревень. Земля, истерзанная сапогами армий, дышала холодом и усталостью. Денис Давыдов, сидя у походного костра, задумчиво глядел на пляшущие языки пламени. В голове его вновь и вновь прокручивались события последних дней, словно страницы тяжёлой книги, где каждая строка — судьба людей, а каждая глава — поворот истории. Он вспоминал письмо полковника Толя, полученное шестнадцатого ноября. Слова, начертанные...