— Лена, а где сметана к борщу? — голос мужа, Анатолия, прозвучал так буднично и требовательно, будто он спрашивал о чём-то само собой разумеющемся, как о восходе солнца. Он даже не поднял глаз от тарелки, методично вылавливая куски мяса. Елена вздрогнула. Она замерла на пороге кухни, сжимая в руках полотенце. Весь день на ногах: сначала смена в офисном центре, где она драила полы до блеска, который никто не замечал, потом беготня по магазинам, тяжелые сумки, впивающиеся в пальцы. И вот — борщ, её фирменный, наваристый, с чесночными пампушками, которые она успела испечь, пока варился бульон...

— В таком возрасте не бывает хороших одиноких мужчин... — Я уже не девочка, Оля. Я сама разберусь, — сказала мать, не подозревая, что ее ждет впереди. Валентина впервые увидела Андрея в порту, когда решила отправиться с подругой на морскую прогулку. Он был высокий, сухощавый, загорелый... В выцветшей рубашке с закатанными рукавами. Она невольно залюбовалась его внешностью. «Ну прям как Грэй из Алых парусов», — подумала она. Мужчина уверенно шагал по палубе бело-синего катера, весело общаясь с туристами...