Он был красив, как сто чертей, Любил животных и детей, Имел любовниц всех мастей И был со всеми мил... Да полно! Так ли уж права Жестокая молва, Швырнув в ответ ему слова: «Он Пушкина убил!...» Он навсегда покинул свет И табаком засыпал след И даже плащ сменил на плед, Чтоб мир о нём забыл. Но где б он ни был тут и там При нём стихал ребячий гам, и дети спрашивали мам: «Он Пушкина убил?» Как говорится, все течёт, любая память есть почёт, и потому на кой нам чёрт Гадать, каким он был?... Да нам плевать, каким он был, Какую музыку любил, Какого сорта кофий пил...