Есть одна вещь, которую я всё чаще замечаю, наблюдая за женщинами и за самой жизнью: почти каждая из нас хотя бы однажды пыталась стать кем-то другим. Чуть удобнее. Чуть правильнее. Чуть красивее. Чуть спокойнее...

Галина копила восемнадцать лет. Откладывала с каждой зарплаты, отказывала себе в отпусках и новых сапогах. Всё ради сына. Ради его счастья. А потом счастье закончилось за одиннадцать месяцев. Галина Петровна нашла конверт пустым во вторник. Обычный почтовый конверт, белый, с загнутым уголком, который восемнадцать лет лежал за стопкой полотенец в бельевом шкафу. Она точно помнила: там оставалось четыре тысячи. Последние. Те, что она не отдала. Конверт был пуст. Она перевернула его, потрясла над ладонью, будто оттуда могли выпасть хотя бы монеты...