Дождь стучал по окну старой «однушки» на окраине Москвы мерной, навязчивой дробью. Он шел уже третий день, превращая двор в серо-бурое месиво, а настроение в мрачное. На кухне, заваленной горами посуды и коробками из-под вчерашней пиццы, стоял тяжелый запах застоявшегося воздуха, смешанный с ароматом дешевого кофе. Анна куталась в растянутый свитер, глядя, как капли ползут по стеклу, оставляя извилистые, как трещины, следы. Сзади послышался скрип двери и легкий топот босых ног. Костя, её муж, прошел на кухню, щурясь от тусклого света...

Всегда было забавно читать мнение про мой не естественный сад. Некоторые люди во всем стремятся к природности, и это даже похвально, но почему-то у них не возникает мысли, что, возможно, их мнение не единственно верное. Мой сад - не естественный, как и огромное количество прочих садов, и быть таким не должен. Для чего, скажите, мне нужна вообще эта природность? Природность там, где все растения - переселенцы, выведены искусственно, поскольку таких растений в естественной природной среде вовсе не существует? Особенно любят подпнуть за плитку и за камни...