Кристина смеялась так заразительно, что я невольно подхватила её смех, хотя анекдот был совсем не смешной. Мы сидели в нашем любимом кафе на Покровке — том самом, где подают идеальный раф и где официантка Лена уже знает наши заказы наизусть. За окном моросил октябрьский дождь, превращая асфальт в зеркало неоновых вывесок, а внутри царила та особенная атмосфера уюта, которую создают приглушённый свет, негромкая музыка и запах свежесваренного кофе. — Серёжа, наверное, уже дома скучает, — сказала Кристина, помешивая сахар в капучино...

— А вот Мират, сын Анькин, новый ИИ сконструировал, не то что ты, ебалай несчастный. Только и знаешь, что стишки свои похабные писать! — Мама, они не похабные, а романтические. Ну к чёрту твоего Мирата, ещё и имя у него идиотское. — Да как ты смеешь?! — заголосила женщина. — Он же Мирный Атом, мощь на пользу общественных благ! А ты как был Серёжа, так и остался. Серёжа выбежал на крыльцо дома в слезах, сел на ступеньку. Она тут же прогнулась под его фигурой, приняв анатомически верную форму для сидения...