Старый сочинский дом пахнет дымом, сушеными травами и морем. За широким деревянным столом, под низким потолком, сидит дедушка Арутюн. Он медленно перебирает янтарные четки, а его глаза, выцветшие от солнца и соли, смотрят куда-то вдаль — туда, где за горами и морем осталась родная земля. — Внучек, — говорит он тихо, но твердо, — ты спрашиваешь, кто мы? Мы — армяне. Но не просто армяне, а амшенцы. Мы — те, кто помнит. Мы — еще один осколок великого народа, который не сломался. Мы пришли сюда не просто так...