Мария с наслаждением растянула момент, стоя у плиты. В субботу в семь утра квартира была целиком ее, и в этой тишине заключалась такая роскошь, за которую не жалко было отдать все пять дней недели, проведенные в духоте бухгалтерского отдела. За окном маячил унылый панельный пейзаж спального района, но сквозь приоткрытую форточку ворвался свежий, по-осеннему холодный воздух, пахнущий мокрым асфальтом и первыми опавшими листьями. Кофе в турке зашипел, распространяя густой, обволакивающий аромат. Идеальное утро...

Знаете, жизнь – она как старый, истертый временем платок. Вроде бы ничего особенного, а прижмешь к лицу – и такой ворох воспоминаний нахлынет, что дышать трудно становится. У меня вот такой платок… судьбы, что ли. Я всегда считала себя столпом. Опорой. Тем человеком, к которому приходят, когда беда на пороге или когда просто нужно кого-то, кто выслушает и поймет. Мне было 60, и я, Ольга, жила своей тихой, размеренной жизнью. Обычная пенсионерка, без особых запросов. Мой уютный мирок состоял из теплой кухни, любимых книг и небольшой клумбы под окном, где цвели, как обещание чуда, незабудки...