2024 год, сентябрь. Они закрепились на крыше разбитой трехэтажки, когда командир Кольчугин сказал: — Ну что, дом взяли, зачистили, расположились, маненько можно передохнуть, пока вроде тихо. — Можно и передохнуть, — кивнул Дашевский, глядя сквозь прицел снайперской винтовки на ближайший пролесок. Рядом расположился бойцы из расчёта ПТУР, притащили установку и ракеты. — Ваня, я давно хотел тебя спросить, да всё времени не было, — начал Кольчугин. — Валяй, — сказал Дашевский. — Знаю, у вас, зэков, не принято распространятся, но ты вроде бывший мент, не такой, как все остальные сиженые...

Андрей, мой муж, сидел за столом, листая новости в телефоне, и время от времени улыбался каким-то своим мыслям. Он выглядел расслабленным, довольным жизнью. Таким я его и полюбила десять лет назад — спокойным, уверенным, надёжным. Наша жизнь казалась мне построенной из прочного, качественного материала: любовь, двое замечательных детей, квартира в хорошем районе, машина, на которой мы по выходным выбирались за город. Большую часть этого материального благополучия нам обеспечил его отец, Николай Петрович...