— Мой брак с тобой — ошибка, — сказал Денис, не отрываясь от газеты. Кофе в его чашке ещё дымился, а я стояла у плиты, переворачивая блины для нашего праздничного завтрака. Сегодня исполнялось ровно три года нашему браку. — Что ты сказал? — лопатка замерла в моей руке. — То, что сказал. Мы не подходим друг другу. Никогда не подходили. В квартире пахло ванилью и корицей — я встала в шесть утра, чтобы приготовить его любимые блины с яблоками. На столе стояла ваза с белыми розами, рядом лежал конверт с билетами в театр...