— Мам, ну какой графит? Он же мрачный, как надгробие. Нет, я не спорю, просто Жанна говорит, что он стильный... Да, да, я слышу. Маркий. Видно каждую крошку. Понял, — Игорь переминался с ноги на ногу, зажав смартфон плечом, и виновато косился на жену. — А если бежевый? Что? Как в больнице? Ну ладно, а что ты посоветуешь? Коричневый? «Орех»? Сейчас спрошу. Жанна стояла, опираясь поясницей о спинку того самого дивана цвета «графит», который они выбрали еще полчаса назад. Её пальцы, сжимавшие кожаный ремешок сумки, побелели...