Тот звонок раздался вечером, в самый разгар укладывания Елисея. Трехлетний сын, раскрасневшийся и капризный, не хотел засыпать, требуя десятую по счету сказку, а из кухни доносился стук кастрюль — Максим пытался что-то приготовить на ужин. В воздухе висела знакомая, почти уютная усталость обычного буднего дня. Я поймала себя на мысли, что вот он, мой маленький мирок: ипотека, которую мы с мужем тянули вчетвером с банком, вечный незавершенный ремонт в коридоре и счастливый смех сына. Хрупкий, но наш...

— Ты меня вообще слушаешь? — Элла повысила голос, глядя на мужа, который сосредоточенно что-то печатал в телефоне. Алексей наконец оторвался от экрана и поднял глаза. — Извини, мама пишет. У них прорвало трубу в подвале, первый этаж затопило. — Сильно? — спросила Элла, присаживаясь рядом. — Очень. Она говорит, что вода стояла по щиколотку. Сейчас коммунальщики откачали, но жить там пока невозможно. Нужен капитальный ремонт. Элла почувствовала, как внутри всё сжалось. Она уже догадывалась, к чему ведёт этот разговор...