Пару дней в офисе царит странное затишье. Словно все наелись до отвала слухами, догадками, пересудами о грядущих переменах и теперь притихли, притомились. Даже в офис-руме, где обычно стоит гул, как на птичьем базаре, – тишина. Ни одна фраза не начинается с «а ты слыхала?..» В курилке и то спокойнее. В туалете – и там не шепчутся. В воздухе висит глухое ожидание, будто перед грозой. Все понимают, что перемены неминуемы, и лишь гадать остаётся, когда придёт первая волна, как цунами, и кого смоет...

— Шарик! Шарик! Иди сюда, хулиган! — крикнула Вера Ивановна в распахнутую дверь на веранду. Ветер трепал занавески, пахло сырой землей и мокрой травой. — Шарик, ну что ты там носишься! Опять в лужах кувыркался, небось? Иди, вытру тебя! Вера прислушалась, и тишина. Только где-то вдалеке лаяли соседские псы. — Шарик! Ну куда же ты подевался? Женщина покачала головой, сама вышла на крыльцо, едва не поскользнулась на мокрых ступеньках. Дождь только что прошел, быстрый, августовский, всё вокруг блестело и пахло свежестью...