— Анечка, ну что ты такая мрачная? День рождения у мамы, а ты как на похороны пришла! Людмила Петровна оглядывала дочь критическим взглядом, словно оценивала товар на распродаже. Анна стояла в прихожей, не решаясь снять куртку. Дом пах знакомой смесью — жареный лук, старая мебель и что-то кислое из углов. — Здравствуй, мам. С днем рождения. — Спасибо, конечно, но посмотри на себя! Серое платье, волосы не уложены. И похудела ты как-то нездорово. На работе не кормят, что ли? Анна сняла куртку и повесила на знакомый крючок...

-Папка, да что же ты творишь? А как же мама? Тебе ее не жалко? А мы? Как же мы, папка? Какой вообще развод? Зачем он тебе? Ну ошибся ты, оступился, так мама тебя простит! Ты подойди к ней, попроси прощения, и она точно простит! Она же любит тебя, пап! Бросай ты свои вахты, хватит уже. Неужели дома работы нет? И маме спокойнее будет. Сергей молчал, не глядя на дочь. Только руки, которыми теребил он бумажную салфетку выдавали его волнение. Лиза, худенькая, светленькая, глазастая, улыбчивая и легкая на подъем, обняла отца, и прижавшись к нему как тогда, в детстве, уткнулась носом в его плечо...