— Ты не против, если мама немного у нас поживёт?.. — начал Кирилл, почесав шею, будто его застукали без домашки в седьмом классе. Ольга медленно подняла глаза от кастрюли. Щи варила. Классические, на говядине, потому что Кирилл их любит. Сама с утра кофе наспех хлебнула — и на работу. — Немного — это сколько? — спросила она ровно, хотя внутри уже чувствовала, как вдоль позвоночника пробежал ледяной мураш. — Ну, пару недель… — Кирилл уставился в окно, будто там мог найти оправдание. — Ага. Как в прошлый раз...

- Мама, у меня для тебя новость! – Прозвучал в телефонной трубке слегка взволнованный голос Игоря. Он нервно теребил провод наушников, словно пытаясь унять дрожь в руках. - Ну, рассказывай, мой хороший! Что там у тебя? – Отозвался из динамика мягкий, обволакивающий голос Ольги Сергеевны. Он всегда звучал так, словно она обнимала сына одними словами. Она, как никто другой, умела создать атмосферу доверия и уюта, правды ради стоит отметить, что такой уют создавался в основном для ее любимого сыночка, а для всех остальных скорее, имитировался...