Свекровь, Валентина Петровна, сидела за кухонным столом, обхватив чашку крепкого чая обеими руками, будто пытаясь согреться в собственном доме. Её лицо было напряжено, брови сошлись над переносицей, а губы поджаты в тонкую линию. Взгляд устремлён в окно, за которым шёл мелкий осенний дождь, стуча по стеклу, как пальцы нетерпеливого гостя. — Ты понимаешь, Саша, — начала она, не глядя на сына, — я всё терпела. Годами терпела. Но теперь уже не могу. Она меня не уважает. Ни капли. Ни слова «спасибо»,...

Артём стоял возле стола своей начальницы и чувствовал, как по спине у него бежит пот. Та орала так, что в небольшом шкафчике позади неё звенели чашки. Она любила пить кофе из фарфора, и Артём сейчас почему-то вспомнил, как она при этом оттопыривает свой толстый, похожий на сардельку мизинец. Эх, сломать бы ей пару пальцев, а лучше все десять, и посмотреть, сможет ли она орать ещё громче. - Ты чего лыбишься?! – взвизгнула начальница, - Всё, моё терпение лопнуло, Артём! Как хочешь, но я сегодня же...