Двадцать седьмое декабря. За окном метёт снег, а в моей квартире пахнет хвоей и мандаринами. Я стою на стремянке, развешивая на ёлке последние игрушки — те самые, ещё советские, с облупившейся краской, что достались мне от бабушки. Андрей возится на кухне, что-то напевая себе под нос. Мы с ним планировали встретить Новый год вдвоём, тихо и уютно, может быть, пригласить пару друзей. После сумасшедшего рабочего года мне хотелось только одного — покоя. Телефон зазвонил как раз в тот момент, когда я водружала на верхушку ёлки серебряную звезду...