Я — художник. Но моя страсть — не яркие пейзажи и не парадные портреты. Я люблю предрассветный город. Тот короткий, зыбкий час, когда ночь уже отступила, но день ещё не набрался смелости заявить о себе. Город в это время честен, как ни в какое другое. Он выдыхает остатки ночных снов, и улицы пустынны, умыты серой акварелью тумана. В этом безлюдном мире каждая деталь обретает свой голос. Я ищу эти голоса и пытаюсь запереть их в линиях на бумаге, в штрихах угля и разводах туши. Мой альбом — это летопись того, что город пытается забыть, проснувшись...

Звук открывающегося замка разрезал предрассветную тишину как нож. Елена открыла глаза и замерла, прислушиваясь. Рядом Артём всё ещё спал, раскинув руку поперёк подушки. Он вернулся домой в три утра после суточного дежурства в больнице, едва добрался до кровати. Грохот кастрюль с кухни окончательно развеял остатки сна. Елена осторожно встала, накинула халат и босиком пошла по коридору. То, что она увидела, заставило её остановиться на пороге кухни. Мать стояла у плиты, уже полностью одетая, с идеальной укладкой и макияжем...