Осенний дождь моросил уже третий день подряд, превращая просёлочную дорогу в вязкую серую ленту. Виктор Соколов медленно вёл старенький внедорожник между полями и время от времени поглядывал на навигатор, который то и дело терял сигнал. Ему было сорок пять лет, и последние два года он жил с ощущением, будто вся его жизнь рассыпалась на части, как старый кирпич под ударами молотка. После смерти жены и затянувшихся судебных разбирательств из-за бизнеса он всё чаще ловил себя на мысли, что устал от большого города, бесконечной суеты и людей, которые всегда чего-то хотят...