В нашей квартире пахло дорогой кожей, остывшим ужином и ложью. Этот запах я научилась различать не сразу. Сначала он казался мне ароматом его усталости, потом — нотками его загадочности, и лишь спустя три года я поняла: так пахнет дефицит. Дефицит правды. Марк сидел напротив, лениво перебирая вилкой рукколу в салате. Свет дизайнерской люстры отражался в его идеально уложенных волосах, но глаза были где-то далеко. Не здесь. Не со мной. — Как прошел день? — спросила я. Мой голос прозвучал глухо, словно я говорила через слой ваты...