Знаете, есть такая тишина, которая звенит громче любой ссоры? Она наступает после того, как смолкнут крики, когда все слова сказаны, и в воздухе остается только пепел. Но бывает тишина другого рода. Та, что рождается не после битвы, а вместо нее. Тишина, в которой копится сила. В моем доме такая тишина жила годами. Она сидела со мной на кухне, пока я варила мужу борщ, она укрывала меня ночью, когда он отворачивался к стене, недовольно пробормотав что-то о моих «глупостях». Мой муж, Игорь, был мастером убивать мечты...

— Ну что, накликала на сегодня? — голос Сергея из коридора был грубым, пропитанным уличным холодом и усталостью. — Давай, заканчивай со своими игрушками, я есть хочу. Марина не ответила. Она лишь плотнее прижала к уху наушник с микрофоном, вглядываясь в четыре лица, разделённые тонкими серыми линиями на экране её монитора. Её домашний кабинет, выверенный до сантиметра, был её крепостью. Белый стол, мощный компьютер, тихо гудящий под столом, стопки идеально ровных документов и запах свежесваренного кофе...