Лена стояла перед огромным панорамным окном своего нового пентхауса. С тридцать пятого этажа город казался игрушечным, расчерченным ровными огнями дорог, по которым ползали крошечные светлячки-машины. В её руке был бокал ледяного шампанского, пузырьки которого весело щекотали нос, но на душе было странно тихо. Слишком тихо. Всего три месяца назад её жизнь пахла дешевым стиральным порошком, жареным луком из соседской квартиры и сыростью подъезда. А потом случилось «чудо». Далекий родственник по линии отца, которого она видела один раз в глубоком детстве, оставил ей всё...