Иногда предательство не кричит. Оно шепчет. Тихо, почти нежно – из чужого телефона. Я лежу на диване, читаю книгу о стрессе и думаю, что живу в нём уже несколько лет. Не в буре, не в отчаянии, а в тихом, липком напряжении, которое стало привычным, как утренняя чашка кофе. Мне чудится присутствие другой женщины в нашей с Гордеем жизни. Запах чужих духов. Ночные сообщения, которые муж читает и улыбается. Его частые командировки, вечерние «мероприятия», где мне нет места, царапки на плечах и спине, как после схватки с дикой кошкой...