Звонок раздался в субботу, за неделю до Нового года. Лена мыла посуду после обеда, а Артём лежал на диване с телефоном. Она видела, как он поднёс трубку к уху, как на его лице появилось удивление, потом что-то вроде настороженности. — Да, Оль, привет... Ну как, нормально... А что? Лена вытерла руки и прислушалась. Ольга, сестра Артёма, звонила редко. Обычно по делу или с просьбой. — Серьёзно? — Артём приподнялся на локте. — Ну, я не знаю, надо с Леной посоветоваться... Ага, понял. Ладно, я перезвоню...

Галина Петровна, мать моего гражданского мужа Игоря, обладала уникальным даром — она умела заворачивать яд в самую сладкую обертку. Каждое её слово было похоже на конфету с начинкой из битого стекла. — Мариночка, какое изумительное жаркое, — говорила она, промокая идеально накрашенные губы салфеткой. — Ты так стараешься, умница. Почти как настоящая жена. Осталось только формальности уладить, и будет совсем хорошо. Я молча убирала тарелку, чувствуя, как внутри закипает глухое раздражение. Мы с Игорем жили вместе уже три года...