За окном противно накрапывал ноябрьский дождь — тот самый, липкий и серый, от которого хочется завернуться в плед и никуда не выходить. В большой трёхкомнатной квартире Жанны было тепло, пахло дорогим кофе, коньяком и свежими бутербродами с сёмгой. Вместо плача по усопшей тихо гудели голоса, звенели бокалы, слышался неуместный смех. Поминки шли своим чередом, но атмосфера напоминала не прощание с человеком, а светский раут после не слишком удачного мероприятия. Лишь один угол комнаты выбивался из...