Холодный осенний ветер, неумолимый и резкий, гнал по асфальту разноцветные опавшие листья, закручивая их в пестрые вихри, словно пытаясь стереть следы ушедшего лета. Пустынные улицы спального района казались вымершими, лишь изредка промокающий прохожий торопливо пробегал к подъезду, кутаясь в пальто. Марк, высокий молодой человек с усталым, но сосредоточенным лицом, торопливо шагал к большому городскому медицинскому центру. Его потертая, не по сезону легкая куртка едва защищала от пронизывающей...

У каждого счастья есть свой звук. Мое звучало, как тихое ворчание мужа, когда он в субботу утром пытался починить вечно капающий кран на кухне. Звучало, как его сдержанный смешок, когда наша старая кошка Мурка, вопреки всем законам физики, пыталась втиснуться в слишком маленькую для нее коробку. Звучало, как его шаги в прихожей — усталые после долгого рабочего дня, но всегда такие родные, такие долгожданные. Я была хранительницей этих звуков. Коллекционером мгновений. И, как мне тогда казалось, щедрым дарителем, делившимся этим сокровищем с миром...