Рано мы поговорили ни о чем. Поторопились.( Кто ж знал, что не было такого никогда, и вот опять? Ни о чем само к нам пришло, прилетело, на рисовалось, на писалось. Ткацкая фабрика по производству простыни работала в три смены. Простынь получилась большая, длинноширокая, с набивным рисунком...

Почему одно мы забываем, а другое помним до мелочей?! Наша память стирает не нужное. Или мы не хотим забыть?! Почему "Последние 10" были написаны быстрее? Почему остальные главы до этого получались разрозненным и не удавалось сложить их последовательными рассказами? А как только последние написала-отредактировала, истории зацепились и построились в цепочку.. Последние 10 дней, я помню их хорошо. И это не жизнь прошлым. Это последние мгновения вместе. Которые, как луч солнце. Греют. Помогают...