– Я нашёл другую. Она моложе тебя лет на пятнадцать и не ворчит с утра до ночи, – сказал Виктор ровно, без злости, будто отчитывался за выполненную работу. – Я ухожу, Люда. Людмила стояла посреди кухни с тарелкой в руке. Горячей, только что вымытой. Смотрела на мужа, на его собранную сумку у двери, на спокойное — почти скучающее — лицо. Двадцать восемь лет. Двадцать восемь лет в одной квартире, за одним столом, под одним одеялом — и вот он стоит у порога, как покупатель, который передумал. – Погоди, – произнесла она наконец...