— Алла, это ты виновата, что мой сын остался без детей, — голос Людмилы Петровны звучал в телефонной трубке так же властно, как пять лет назад. Я замерла на кухне с чашкой кофе в руках. За окном моросил октябрьский дождь, дочка делала уроки в детской, а из прошлого внезапно вынырнула женщина, которая когда-то отравляла мне жизнь. — Людмила Петровна, добрый вечер. А откуда у вас мой номер? — Не важно откуда. Важно то, что ты разрушила судьбу моего единственного сына. Пять лет назад я развелась с Игорем после трёх лет брака...

Восемь лет назад Денис предал меня самым подлым образом — бросил беременную ради карьеры в Германии, а сегодня стоит на пороге моей квартиры с букетом роз и просит прощения. — Привет, Катя, — голос дрожит, глаза не отрываются от моего лица. — Можно войти? Я молчу, разглядывая его. Постарел, появились морщины у глаз, виски тронула седина. Но всё тот же Денис — красивый, обаятельный, умеющий выглядеть беспомощным, когда это выгодно. — Зачем пришёл? — Поговорить. Объяснить. Я знаю, ты не обязана меня слушать, но...