Я стояла посреди чужих, хотя и оплаченных сыном, квадратных метров и чувствовала себя как на допросе. Новая, со стеклянными балконами многоэтажка, до которой от моего старенького дома ехать час на электричке, казалась мне ледяным мавзолеем, где хоронят мои материнские права. «Это наша квартира, а не проходной двор. И твоему зятю тут не место!» — эти слова, которые я выдохнула пару часов назад, всё ещё жгли воздух между мной и Серёжей. Вернее, не ему, а его дружку, который вечно болтается возле них и называет себя «консультантом по дизайну»...