Ночная пала тень. Прилег вздремнуть я у лафета, И слышно было до рассвета, Как ликовал француз. Но тих был наш бивак открытый: Кто кивер чистил весь избитый, Кто штык точил, ворча сердито, Кусая длинный ус. И только небо засветилось, Все шумно вдруг зашевелилось, Сверкнул за строем строй. Полковник наш рожден был хватом: Слуга царю, отец солдатам… Да, жаль его: сражен булатом, Он спит в земле сырой. И молвил он, сверкнув очами: «Ребята! не Москва ль за нами? Умремте же под Москвой, Как наши братья умирали!» И умереть мы обещали, И клятву верности сдержали Мы в Бородинский бой...

Было время, тогда, когда взрослые верили в будущее, даже во сне не представляли, какое страшное время придёт? Исчезают все нравственные ценности, люди становятся циничными, а подрастающая молодежь - непонятная, не знаешь, что от них ждать. Захотелось мне выставить этот стих, как воспоминание о детстве, на каникулах, мы с бабушкой, ездили в село к тётушке, к её дочери. А, там собирался круг родни и друзей и "пир на весь мир". Мы, то детворой, были. Я веду о взрослых разговор. Давно, уже нет, этих взрослых, мы уже стали взрослыми, как они были, но у нас другое время...