– А ну положи ключи на место! Ты слышишь меня, Сергей? Положи. На. Место. Елена стояла в дверях прихожей, скрестив руки на груди. Её голос не дрожал, хотя внутри всё клокотало от обиды и злости. Муж, Сергей, замер с брелоком в руке, словно нашкодивший школьник, которого поймали у банки с вареньем. Только вот вместо варенья были ключи от её красного кроссовера, купленного три года назад на деньги, отложенные с продажи бабушкиной квартиры и накопленные тяжким трудом. – Лен, ну не начинай, а? – Сергей поморщился, словно от зубной боли, и попытался сунуть ключи в карман джинсов...