Я стояла как вкопанная. Чемодан всё ещё был в руке, пальцы онемели от холода, но я не отпускала его — будто это был мой последний якорь в этом мире. Дверь закрылась прямо перед моим лицом. Щелчок замка прозвучал громче любого крика. «Моя жена не любит, когда за столом чужие» — слова сына будто повисли в морозном воздухе между нами. Чужие. Я — мать, родившая его, выносившая под сердцем девять месяцев, мучившаяся почти двое суток в роддоме. Я — женщина, прожившая для него сорок семь лет своей жизни...

Вот письмо с счастливым финалом на первый взгляд. Если коротко, через длительные отношения (брак) и расставание, мужчина научился любить и встретил прекрасную женщину, с которой очень скоро поедет в отпуск. К слову, история написана в формате миникниги, а также выслана в .pdf файле, откуда текст напрямую не копируется. Если вы давно читаете мой блог, вы уже наверное научились анализировать истории по используемым формулировкам, а также таким нюансам. Это наверное и будет задачей. Как вам кажется,...