Дверь квартиры щёлкнула за моей спиной привычно и буднично. Я повесил куртку на крючок в прихожей и потянул носом воздух — пахло жареной курицей и чем-то ещё домашним, уютным. Лена готовила мой любимый ужин. Сегодня же годовщина нашей свадьбы — семь лет как мы расписались в загсе на Кировской. — Ленка, я дома! — крикнул я, стягивая ботинки. Тишина. Странно. Обычно она встречает меня на пороге с поцелуем и рассказом о том, как прошёл день. Прошёл на кухню — и замер. На столе стояли три тарелки с аккуратно разложенным ужином...

— Андрей Сергеевич, завтра тридцатое число, а ты всё на диване лежишь! — Марина вытерла руки кухонным полотенцем и посмотрела на мужа с укоризной. — У нас же гости завтра! Роман со Светой придут, а я одна как дура всё готовлю! Андрей не поднял глаз от телевизора. Новости снова говорили о кризисе, закрытии предприятий, росте безработицы. Он быстро переключил канал. — Марин, да всё уже почти готово. Что там ещё делать-то? — Как что? — Марина присела на край дивана. — Салаты нарезать, мясо запечь, квартиру убрать! А ты лежишь третий день подряд...