О том, что ничем хорошим этот день уже не закончится, я догадалась сразу, как только машина свернула с оживленной центральной улицы в темные переулки северной окраины. Хорошо начавшийся разговор двух, объединенных одной бедой, интеллигентных людей, вдруг безнадежно завис. Теперь водитель отвечал на вопросы раздраженно и скупо. Весь его питерский лоск слетел мигом. Он понимал, что деваться мне некуда, даже если, каким-то чудом, я выберусь из машины. Мне и вправду некуда было идти. Там, за окнами, было еще страшнее...

Глубоко в тишине собственного разума рождается вся вселенная и весь наш страх. Мы редко задумываемся об этом, погруженные в бесконечный поток мыслей, словно в густой туман, где теряются очертания реального и воображаемого. Но что, если всё, что мы знаем о себе и мире, это лишь сценарий, написанный не нами? И наша единственная задача — проснуться. Ум часто сравнивают с бездонным океаном, но куда точнее — с чистым, безграничным небом. В нём нет ни формы, ни края, ни времени. Он просто есть. И именно из этой тишины, из этой пустоты, внезапно возникают первые клубы туч — наши страхи...