Моя тётя Лариса не умела отдыхать. Вообще. Я это понял еще в девять лет, когда мы поехали вместе на море. Первое утро в Геленджике началось в пять тридцать. Лариса стояла над моей раскладушкой, уже одетая, в кроссовках, с бутылкой воды в руке. «Подъём. Пока не жарко, пройдёмся по набережной». Я натянул одеяло на голову. Не помогло. Она сдёрнула его одним движением, как фокусник скатерть со стола. «Вставай, пока молодой. Потом спасибо скажешь». И мы пошли. Набережная в половине шестого утра выглядела так, будто город вымер...