Иван Андреевич, как обычно, вышел утром в магазинчик за углом. Пенсионерский ритуал: хлеб под мышкой, газета в одной руке, очки на кончике носа. В почтовом ящике — реклама, квитанции и… тонкий белый конверт, вроде с его адресом, но письмо не ему, а некой Марии Коваль.  Он уже хотел положить на почтовые ящики сверху — пусть почтальон разбирается, — но привычная аккуратность не позволила. Мария Коваль… Почерк — ровный, женский, будто из другой эпохи. Кто ж сейчас письма пишет?  А адрес точно не его, но очень похож...

- Какой ужас, какой ужас! – тихо говорила женщина, стоящая неподалеку от места аварии. – Вы представляете, никто не выжил. Никто... Так и остались они там, в машине. - Скорость превысили, что ли? – с любопытством спросил у неё мужчина. - Торопились куда-то? - А Бог его знает. Мне не докладывали... Может быть, и скорость превысили, а может, водитель, просто не справился с управлением. Или, например, колесо лопнуло. Не знаю. ***** Дмитрий посмотрел на щенка, который не сводил с него глаз и вилял хвостиком, и понял, что вляпался...