Наш с Димой дом всегда был моей крепостью. Небольшая двухкомнатная квартира на окраине города, купленная в ипотеку, которую мы выплачивали вместе, потом и кровью. Каждый уголок в ней был продуман и обустроен с любовью. Я помню, как мы полночи клеили эти обои с нежным цветочным принтом в спальне, споря и смеясь. Как я сама реставрировала старый бабушкин комод, который теперь стоял в гостиной и хранил наши фотоальбомы и милые сердцу безделушки. Воздух здесь пах кофе, свежей выпечкой по выходным и моим любимым парфюмом с нотками ванили...

— А я говорю, что шторы надо повесить бежевые! Светлые, воздушные! — голос Инны Аркадьевны звенел, как натянутая струна. — А я говорю, что в моей квартире будут зелёные! — Римма сжала кулаки так, что ногти впились в ладони. — В вашей квартире? — Инна Аркадьевна приподняла тонко выщипанную бровь. — Позвольте напомнить, что первый взнос за ипотеку внёс мой сын. И вообще, такой цвет в гостиной — это безвкусица! — Мама, — Антон, до этого молча переводивший взгляд с жены на мать, наконец подал голос. — Давай всё-таки...