– Артём, – сказала я, глядя на крошечное лицо в пелёнке. Свекровь стояла в дверях палаты. Букет белых роз в одной руке, пакет с детскими вещами в другой. Она услышала. Я видела, как её пальцы сжали стебли так, что костяшки побелели. – Как ты его назвала? – Артём. Розы полетели на пол. Галина Петровна развернулась и вышла. Даже не посмотрела на внука. Четыре года я живу с её сыном. Четыре года слышу одно и то же: «Ты должна родить наследника». Не ребёнка. Не малыша. Наследника. Будто мы не в двухкомнатной квартире в Саратове живём, а в замке с фамильным гербом...