— Игорь, ну сколько можно, угли уже белые, а ты все возишься. Мясо перестоит в маринаде, скиснет ведь. Валентина стояла на крыльце, вытирая руки о старенькое вафельное полотенце. Вечернее солнце пробивалось сквозь вишневые ветки, рисовало на траве золотые пятна. От мангала уже поднимался прозрачный жар, дрожал над железом, искажая очертания забора и кустов смородины. Пахло дымом, вишневой корой и почему-то немного яблоками, хотя до августа было еще далеко. — Вижу я, вижу, — отозвался Игорь, не оборачиваясь...