Если бы кто-нибудь полгода назад сказал мне, что мой уютный, пусть и скромный, мирок рухнет, как карточный домик, от одной подслушанной фразы, я бы только рассмеялась. Я, Инна, считала себя счастливым человеком. У меня был любимый муж Олег, маленькая, но наша собственная квартира, доставшаяся мне от бабушки, и вера в то, что всё самое лучшее у нас впереди. Мы жили не богато, я бы даже сказала, экономно. Я работала старшим администратором в медицинском центре, часто брала дополнительные смены, чтобы...

«Олег... Ты меня ещё любишь?» — тихо, почти шёпотом спросила я. Он удивлённо поднял взгляд от отвёртки. «Что за вопрос? Ну, если бы я тебя не любил, я бы не купил тебе этот не самый дешевый участок, верно?» — сказал он, с недоумением глядя на меня, не до конца понимая, что меня  тревожит. Мой муж, с которым мы прожили почти сорок лет, никогда не был романтиком. Он путал годовщины свадьбы с техосмотром, а День святого Валентина для него — американская ерунда. Никаких комплиментов, вечно уткнётся в телевизор или ремонтирует все, что под руку попадается...