— Ну теперь бы ещё кто-нибудь оплатил мне такси до дома после ресторана, — недовольно бросила подруга, даже не поблагодарив. Арина стояла у входа в ресторан и держала в руке чек, сложенный пополам. Бумага была тёплая от её ладони, будто живая, будто напоминала: вот, опять. Всё снова закончилось так, как заканчивалось уже много раз. Улица блестела после дождя. Под ногами темнели мокрые плитки, в лужах дрожали жёлтые отражения вывесок. Воздух пах сыростью, духами прохожих и чем-то жареным из соседнего заведения...