Позавчера сидела в кафе, работала за ноутбуком. Вдруг кто-то окликнул меня по имени. Оборачиваюсь — моя бывшая коллега, с которой мы не виделись лет пять. Я даже не сразу узнала ее. Она похорошела. Серьезно. Раньше была симпатичной, а сейчас — просто красавица. Стройная, подтянутая, ухоженная. Волосы, макияж, одежда — все безупречно. Явно вкладывается в себя и следит. — Ты потрясающе выглядишь! — выпалила я. — Расскажи, как жизнь? Семья как? Она улыбнулась, но как-то грустно. — Спасибо. Жизнь хорошая...

Квартира номер сорок восемь в старой сталинке на окраине города всегда узнавалась по звуку. Еще не доходя до массивной дубовой двери с облупившейся краской, можно было услышать приглушенное многоголосое мяуканье, деликатное потявкивание и мерный стрекот когтей по паркету. Но для Виктора и его жены Марины этот звук был сродни тиканью таймера на бомбе, которая никак не желала взрываться. Они стояли в прихожей, стараясь не касаться плечами пожелтевших обоев. Марина демонстративно прижала к носу надушенный батистовый платок...