…неожиданно и скоропостижно скончался. По официальной версии, Гундерсен поскользнулся на этом масле, потерял равновесие и, падая, ударился о тяжёлые слесарные тиски, крепко прикреплённые к верстаку крупными болтами. Удар пришёлся точно в висок. Смерть – мгновенная. Никаких следов борьбы, никаких чужих отпечатков. Только масляные разводы, да следы самого Ларса. Всё выглядело безупречно чисто. Дело, априори, можно было закрывать сразу: несчастный случай, да и только. Но почему тогда арестовали Берегового?...

В подъезде пахло устойчивыми вещами: порошком из прошлого века, мокрыми зонтами из настоящего и чужой выпечкой из будущего (клянусь, запахи умеют путешествовать во времени). Я открыла свой почтовый ящик, ожидая стандартный набор «квитанция — реклама — чей-то стих на листке из тетради», а там лежало… одно. Пуговица. Круглая, перламутровая, с четырьмя дырочками, на грани переливалась зелёным. Я взяла её, как берут найденное на дороге слово, и покрутила в пальцах. Чужая. Не из моих вещей. Не из маминых...