В моей жизни всегда было два зеркала. Одно, настоящее, висело в прихожей нашей с мужем квартиры. Оно было старым, в тяжёлой раме, и отражало правду: женщину тридцати пяти лет, Ольгу, с мягкими, немного уставшими чертами лица, с фигурой, которая после рождения двоих детей потеряла девичью лёгкость, но обрела женственную основательность. Я смотрела в него и видела себя — обычную, неидеальную, но живую. Второе зеркало было невидимым, но гораздо более безжалостным. Этим зеркалом были глаза моей свекрови, Елены Аркадьевны...

Последний глоток холодного чая был горьким. Я сидела на кухне, пытаясь закончить отчет, который все никак не давался из-за усталости. За окном давно стемнело, а тишину в квартире нарушал только стук моих пальцев по клавиатуре. Я ждала Артема. Он задерживался, как часто бывало в последнее время. Ключ скрипнул в замке ровно в десять. Я уже собралась сказать что-то про холодный ужин, но он вошел не один. За ним, громко переговариваясь, ввалились его мать, Галина Ивановна, и старший брат Максим с женой Ириной...