За окном сыпал мелкий декабрьский снег, а в их с Игорем квартире было промозгло, как в погребе. Настя куталась в старый плед и в сотый раз пересматривала банковские выписки, разложенные по кухонному столу. Цифры плыли перед глазами, но она упрямо всматривалась в каждую строчку. - Может, хватит уже? - Игорь появился на пороге кухни, потирая затылок. - Давай лучше решим, какую ёлку будем ставить. Настя подняла глаза. Её муж выглядел непривычно дёрганным – теребил рукав свитера, избегал прямого взгляда...

- Олег, тебе тут какое-то письмо. Я решила почту забрать, а то всё уже торчит из почтового ящика. Напихали рекламы, газет каких-то, еле платёжки из газет вытащила, да ещё и конверт оттуда же выпал. Представляешь, адрес не наш - номер дома другой. А фамилия и имя отчество твои - Попов Олег Иванович. И номер квартиры наш, - Лена поставила сумку, положила на банкетку газеты и платёжки и протянула письмо мужу. - Лена, ну это же явно не мне, вот смотри адрес отправителя, черт знает откуда пишут, из какой-то деревни глухой...