За окном сыпал мелкий декабрьский снег, а в их с Игорем квартире было промозгло, как в погребе. Настя куталась в старый плед и в сотый раз пересматривала банковские выписки, разложенные по кухонному столу. Цифры плыли перед глазами, но она упрямо всматривалась в каждую строчку. - Может, хватит уже? - Игорь появился на пороге кухни, потирая затылок. - Давай лучше решим, какую ёлку будем ставить. Настя подняла глаза. Её муж выглядел непривычно дёрганным – теребил рукав свитера, избегал прямого взгляда...

Ключи от маминой квартиры обжигали ладонь, словно раскаленное железо. Лена стояла у двери и не могла заставить себя вставить их в замочную скважину. Еще вчера она верила, что мама поправится. Что это просто затянувшаяся простуда, обычная слабость, возрастное. А сегодня утром позвонили из больницы. Инфаркт. Второй за полгода. На этот раз сердце не выдержало. — Лен, давай я открою, — тихо предложила Настя, ее лучшая подруга. Она взяла отгул на работе, чтобы поддержать. Лена молча протянула ключи. Дверь распахнулась, и их встретил затхлый запах давно не проветриваемой квартиры...